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Eidolon: Der Goldene Hammer – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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kapitel eins

söhne des phönix

In den Tagen vor ihrer Erleuchtung waren sich die Krieger, die im Großen Kreuzzug kämpften, sicher gewesen, dass Schiffe nicht von Geistern heimgesucht werden konnten. Nicht wirklich. Das Mechanicum predigte so etwas natürlich und Raummatrosen hatten ihren eigenen, verkümmerten Aberglauben, aber für die auserwählten Krieger der Legiones Astartes, für die unvergleichliche Bruderschaft der III. Legion, waren solche Dinge lachhafte Legenden aus einer längst vergessenen Zeit.

Nun schlich der Wahnsinn durch die Gänge der Lohn der Sünde.

Die Reise von Ullanor war nicht ohne Probleme und Zwischenfälle verlaufen. Die Schiffe der Flotte hatten sich abgeschottet, auf vielen herrschte eine aufgeheizte Stimmung und ihre Rümpfe zuckten wie gequältes Fleisch. Selbstmorde, die unter der sterblichen Herde ohnehin nicht ungewöhnlich waren, hatten sich rasch verbreitet. Die Krieger der III. Legion, die über solchen sterblichen Schwächen standen, waren ruhelos und distanziert – heimgesucht von der Macht, die wie ein königliches Raubtier durch das große Schiff zog, um sein Herz zu finden und an sich zu reißen.

Heimgesucht. Die Vorstellung an sich war undenkbar. Und doch steckten Geister in den Maschinen und gruben sich durch die vom Äther durchzogene Leere, um über die Schiffe der Flottille herzufallen. Das Unmögliche und Undenkbare waren allzu gegenwärtig geworden. Die Zeit, in der sie der wahren Natur der Galaxis blauäugig gegenübertraten, war längst vergangen. Sie hatte sich verändert, ohne dass sie es bemerkt hatten.

Die Zeit, überlegte Lord Commander Primus Eidolon, hatte so viele Dinge verändert.

Er war nicht mehr dieselbe Person, die sich auf den vulgären Eroberungspfad des Großen Kreuzzugs begeben hatte. Obwohl er die Prüfungen hinter sich gebracht hatte, durch die er zu einem Kind der Legion geworden war, einem wahren Sohn des Phönix, hatten ihn die Jahre des neuen Krieges grundlegend geändert.

Eidolon war einst ansehnlich gewesen, hatte er doch die genetische Pracht seines Primarchen geerbt. Daher war es höchst ironisch, dass Fulgrim sie ihm geraubt hatte. Die Narbe an Eidolons Kehle war schlecht verheilt und erinnerte an die Wunde, die seiner Seele ebenso beigebracht worden war wie seinem Fleisch. Obwohl sein Hals unter den akustischen Augmentationen pulsierte, die ihm der Oberste Apothecarius verliehen hatte, blieb die Narbe absolut starr. Sie spannte und drückte bei jeder ruckartigen Regung und schränkte den Lord Commander in seinen Bewegungen ein. Seine Haut war blutlos blass, seine wässrigen Augen getrübt. Die Haare fielen ihm an einer Seite des Kopfes strähnig und welkt wie totes Gestrüpp hinab.

Ja, er war einst ansehnlich gewesen, doch das war lange her und durch die Laune eines Halbgottes verloren.

Das passt doch, nicht wahr? Neid war immer eine deiner vielen Schwächen, Vater.

Eidolon verdrängte den Gedanken. Das war ungebührlich, sowohl ihm als auch Fulgrim gegenüber. Die dämonische Präsenz des Erleuchteten Primarchen, des Phönix-in-seiner-Apotheose, hing noch in den Gängen des Schiffes. Nach dem düsteren Konzil von Ullanor sollte man Fulgrims Aufmerksamkeit lieber nicht herausfordern.

Nicht, solange andere Angelegenheiten an Eidolons Geist nagten. So gejagt und gequält, wie er war. Heimgesucht, dachte er erneut.

Etwas gurrte und flüsterte in seinem Rücken, woraufhin er seinen Kopf nach hinten gegen den Kommandothron hämmerte, als könnten Schmerzen die Gefahr verscheuchen. Mit jedem Pulsieren seiner Kehle wackelte sein Kopf schlaff hin und her, wie die Marionette eines Kindes, ohne Gleichgewicht, eine Karikatur. Was immer sich um ihn herumtrieb und sich knapp unter der Haut der Realität wand und schlängelte, war nahe genug, um ihn zu berühren. Er machte sich darauf gefasst, dass Klauen über seine Haut streiften und brennende Furchen zogen, dass sich Reißzähne um seine Kehle schlossen.

Nachdem er schon so lange gejagt wurde … Vielleicht wäre dieser Höhepunkt ein Vergnügen. Eidolon sehnte sich danach, die Erfahrung zu genießen.

Um ihn herum erhob sich die Kommandobrücke der Lohn der Sünde in angelaufener Pracht. Wie ihr Herr war sie einst ein schönes Ding gewesen; nun war sie erhaben, transformiert durch die ungezügelten Gelüste der III. Legion. Banner aus Menschenhaut hingen von den Eisenrippen der Decke und Spiegel schimmerten in gebrochener Pracht in den Ecken des Raums, wo sie Dinge reflektierten, die nicht existieren sollten – Spiegelbilder, die sich zu langsam oder zu schnell bewegten, die ihr Gegenüber beobachteten, wenn es nicht hinsah. Manchmal erhaschte Eidolon den Blick eines gesplitterten Abbilds, das ihn mit seinem eigenen Gesicht höhnisch auslachte. Eine fleischgewordene Farce. Eidolon hätte schwören können, Gespött zu hören, das um ihn herumtanzte, während ihn das gesprungene Spiegelbild abschätzig beurteilte. Er schüttelte sich, verbannte die Erinnerung und ließ die Schultern kreisen.

»Statusbericht«, rumpelte er, als er sich aus dem Kommandothron erhob. Geerntete Knochen glänzten feucht an seinen Rändern und strahlten ein inneres Licht aus, das sich an den Kanten von Eidolons korrodierter, beschädigter Rüstung spiegelte.

Seine Hand zog sich wieder zusammen, griff über die Armlehne des Throns und streichelte den Schaft des Energiehammers, der dort ruhte. Gloria Aeterna war eine Waffe von unerreichter Handwerkskunst, die er mit Geschick und Hingabe geführt hatte, seit er sie vom Primarchen erhalten hatte. Er wandte sich von ihr ab und sprach ins Nichts.

»Jetzt kennen wir unser Ziel«, keuchte er. »Endlich wird die Galaxis verstehen, so wie es auch uns eingetrichtert wurde.« Er blinzelte und seine milchigen Augen, die plötzlich einen Reiz benötigten, huschten hin und her. »Statusbericht!«, rief er erneut. Er war sich nicht sicher, ob er so tief in seine Träumereien versunken gewesen war, dass er die Meldung verpasst hatte, oder ob ihn die Kreaturen, die sich noch auf ihren Posten befanden, einfach ignoriert hatten, weil sie in eigenen Wahnvorstellungen versunken waren.

Wie dem auch sei, dieser Aussetzer war für jemanden in seiner Position unentschuldbar.

»Flotte hält Stellung, verehrte Exzellenz«, hauchte das Wesen, was auf diesem Schiff den Auspexmeister darstellte. Das androgyne Ding besaß keine Augen, nur zugenähte Höhlen. Ein Netz aus Kabeln war fest in seinen Rücken eingelassen und trieb ihm mit unablässigen Wogen aus kognitiven Rückkopplungen und neuralen Überlastungen Sensordaten ins Nervensystem. Die Kreatur wimmerte und wand sich, gefangen in der Ekstase, sich vollkommen dem Exzess und der Pflicht hinzugeben. Irgendwo hinter dem Chor aus gedämpfter Lust vernahm Eidolon, dass jemand kicherte. »Rückmeldungen von der Grandiosen Klinge und dem Gebrochenen Monarchen, der Ewigen Rast und der Manifestation Seiner Anmut. Die Hilfstransportschiffe sind ebenfalls auf dem Weg. Das Dritte Millennial hält die Stellung, Exzellenz.«

Das Dritte Millennial. Er lächelte. Das war das Kommando, das er sich auf dem Weg nach Terra angeeignet hatte. Gesindel, das bald als Götter auf der brennenden Oberfläche der Thronwelt stehen würde.

Was für eine reiche Ernte. Sie könnten so viel mehr sein. Wir könnten –

»Ausgezeichnet«, sagte Eidolon, während er sich zwang, den Spott zu ignorieren, und streckte eine Hand aus, um über die eingelegten Edelsteine in der Knochenarmlehne des Throns zu streichen, die im grellen Licht funkelten. Rubine und Smaragde, Bernsteine und Saphire. Systeme schnurrten als Reaktion auf seine Berührungen und versuchten, durch die Gezeiten des Warp mit den anderen Schiffen der Kriegsflottille Kontakt aufzunehmen. Signalsysteme tasteten sich durch den immateriellen Wahnsinn zwischen seinem Schiff und denen seiner Brüder, tanzten zwischen der Flotte umher, die auf dem Weg ins Sol-System war. Nach und nach manifestierten sich die Krieger der III. als filigrane Muster aus Hololithlicht, durchzogen vom widersprüchlichen Rauschen der unheilvollen Wogen des Warp.

»Ah, Eidolon«, zischte das Bild von Julius Kaesoron mit bitterer Freude. »Je näher wir der Thronwelt kommen, desto unerträglicher wirst du.« Es erzitterte vor Lachen und das verzerrte Gesicht des Ersten Captains beugte sich vor. »Spielst dich noch immer als Herrscher auf! Der Phönizier ist zurückgekehrt und die Legion ist versammelt. Was hast du von dem Versuch, das Ruder in die Hand zu nehmen?«

»Jemand muss aufpassen, dass du deine Schiffe nicht aus einer Laune heraus in einen Stern stürzt, Julius«, erwiderte Eidolon gurgelnd. »Vergessen wir nicht, dass ich dein Vorgesetzter bin. Dich und die deinen zu führen, fällt in meinen Aufgabenbereich, weil ich meine Position verdient habe. Unser umherziehender Vater hat mir vertraut.« Er machte eine Pause und beugte sich vor, sodass er dem Abbild des Bevorzugten Sohns direkt in die Augen sah. »Wer war denn der Erste, der sich ihm auf Ullanor angeschlossen hat?«, spottete er.

»Du bist schnell bei Fuß gewesen, das stimmt. Andere hatten ihn gesucht, während du andernorts herumgetrödelt hast. Bist du nicht vergeblich den White Scars hinterhergejagt, bevor du vor Mortarion gekatzbuckelt hast?« Kaesoron schnalzte und das Bild zitterte, sodass sich das Licht um sein zerstörtes Antlitz herum verzerrte. »Bei diesen unterschiedlichen Interessen ist es ein Wunder, dass du es überhaupt so weit geschafft hast. Ich habe mir vorgestellt, wie du mit den Truppen unter deinem Kommando untätig herumsitzt und dich deinen Begierden statt den Herren, denen wir dienen, hingibst. Unseren neuen Göttern, dem Primarchen und dem Kriegsherrn.«

»Es ist nur angemessen, dass du deine eigenen Fehler und Schwächen in mir gespiegelt siehst, Julius«, sagte Eidolon. Er schüttelte den Kopf, sodass sein strähniges Haar, das durch seine Wiedergeburt an Glanz verloren hatte, leicht flatterte. »Ich habe die Schlachten des Kriegsherrn geschlagen. Ich habe versucht, unsere Feinde einzudämmen und zu brechen. Ich erinnere mich, was es heißt, der Sache zu dienen.«

»Immer zu deinen Bedingungen.«

»Es gibt keine anderen Bedingungen außer meine.« Eidolon machte eine Geste, die nicht auf das Hololith gerichtet war, sondern dahinter.

Drei kniende Gestalten regten sich, standen geschlossen auf und betrachteten ihren Herrn mit gemischten Gefühlen. Neid rang mit Respekt. Furcht wurde von gespieltem Stolz unterdrückt. Sie strahlten diese Gefühle als mächtige Mischung aus, gespiegelt von jeder ihrer Bewegungen, ihrer Haltung und dem subtilen Schnurren ihrer Rüstungen.

Captain Malakris trug seine Verderbnis wie einen Prachtmantel. Er hatte seine Rüstung vom Purpur und Gold der Emperorʼs Children gesäubert und beides durch eine wilde Schicht unterschiedlicher Farben ersetzt. Manche der Farbtöne, die auf seinem Panzer glänzten, besaßen keinen menschlichen Namen, da sie direkt dem Warp entrissen worden waren. Er hatte sich mit dem Blut von Dämonen gesalbt – im Kampf geraubt oder bereitwillig durch esoterische Pakte und unheilige Eide gegeben –, bis er das unbeständige Licht des Immateriums auszustrahlen schien. Winzige, nadelspitze Zahnreihen hatten sich langsam aus den Rändern seiner Schulterpanzer geschoben. Sie endeten zweifellos in Knochenstacheln innerhalb der Rüstung und kratzten und verletzten bei jeder Bewegung Malakrisʼ Fleisch. Seine Panzerhandschuhe waren zusammenpassende Energieklauen, die einst kunstvoll gefertigt worden waren, sich aber nun wie die Krallen eines übertriebenen Raubtieres krümmten. Sein Helm, der schon vor langer Zeit schamlos einem kreischenden Raubvogel nachempfunden war, hing magnetisch arretiert an seiner Hüfte, sodass man sein neugestaltetes Gesicht sehen konnte.

Das einst verwegene Antlitz des Kriegers hatte sich verzogen wie geschmolzenes Wachs. Juwelenbesetzte Bolzen waren ihm bis in den Schädelknochen getrieben worden und Ringe zierten die Falten und Lappen der verzerrten und gedehnten Haut. Manche Stellen seines Schädels schien Malakris absichtlich gehäutet zu haben, sodass im harschen Licht der Brücke feuchter Knochen glänzte.

Vocipheron hatte im Gegensatz zu ihm die schlanken, sogar eleganten Umrisse eines Klingenmeisters der III. Legion beibehalten. Seine Rüstung hatte die frühen Schlachten des Krieges relativ ungeschändet überstanden und die Schäden waren mit Gold geflickt. Die gefüllten Risse zogen sich wie glänzende Flüsse über den perfekten Purpur seiner Gefechtsrüstung. Er trug zwei Säbel an einem Gürtel, deren Schneiden auf Hochglanz poliert und deren restliche Metallpartien fachmännisch gepflegt waren. Vocipheron hatte sie selbst geschmiedet, sehr zur Freude und Faszination der Techmarines der Legion. Er trug seinen Helm, welcher die scharfen Gesichtszüge und das goldene Haar des vollendeten Kriegers verbarg. Während Malakris gestaltgewordener Zerfall und Wandel war, hielt Vocipheron gegen den Strom ausschweifender Veränderungen stand. Dass er es als Sinnbild der alten Palatinklingen, das in eine Grube voller Krieger-Sybariten geworfen worden war, in dieser Bruderschaft ausgehalten hatte, bewies seine Hingabe und Selbstbeherrschung.

Eidolon beneidete seine Sicherheit beinahe.

Der Letzte war Til Plegua von den Kakophoni. Der Untergangssänger war der Zenith, der Höhepunkt, einfach alles, wonach Malakris strebte und was Vocipheron verachtete. Seine Augen wurden mit Nadeln offengehalten und Nähte gruben sich in das Fleisch auf einer Seite seines Gesichts und in die Knochen auf der anderen. Til Plegua hatte sich aufgrund einer Laune der Götter und der transformativen Freude der Maraviglia das Fleisch von seiner rechten Gesichtshälfte geschnitten, sodass dort nur ein morbides Totenschädelgrinsen und ein ewig gequälter Nervenbrei übrig geblieben waren, verziert durch eingeritzte, seltsame Symbole und filigrane, ausschweifende Szenen.

Seine Rüstung war mit Schallverstärkern und Voxemittern überzogen, die er auf seine geschwollenen Panzerplatten genietet und geschweißt hatte. Unzählige, irrsinnige Farben schwammen zwischen den Geräten, sodass er eher dem zum Leben erwachten Gemälde eines Wahnsinnigen ähnelte als einem Krieger der Emperorʼs Children. Seine Kehle pulsierte und vibrierte, als wollte sie Eidolons akustische Gaben imitieren, und wer ihn sprechen hörte, hieß den Wahnsinn willkommen, wie der Lord Commander Primus wusste. Zwischen seinen Worten trieben noch immer transzendente Melodien und sämtliche seiner Aussagen waren Reflexionen irgendeines größeren und prächtigeren Werks.

»Meine Streiter stehen bereit«, sagte Eidolon und deutete erneut an Kaesorons höhnisch grinsendem Schrecken vorbei. »Ich habe mich der Krieger des Dritten Millennials angenommen und sie haben sich als vortreffliche Diener und gute Gesellschaft erwiesen.« Er zögerte und rang seinen verzerrten Gesichtszügen ein Grinsen ab. »Größtenteils.«

»Du warst nie ein guter Menschenkenner, was?« Kaesoron prustete und das Hololith schimmerte und funkte einmal mehr. Zwischen dem flackernden, projizierten Licht lauerte etwas. Eidolon sah es in Sekundenbruchteilen, wie ein Insekt in Bernstein, das seinen Blick mit einem anzüglich grinsenden Gesicht erwiderte, das selbst ihn innehalten ließ.

Dämon.

Der Gedanke waberte durch seinen Geist. Er lauschte nicht länger Kaesorons Sticheleien und aufgeblasener Prahlerei. Für ihn gab es nur noch die Präsenz, die hinter seinen Worten lauerte. Reißzähne glitzerten feucht in einem deliriösem, von lustvollem Leid verzerrten Gesicht. Einen kurzen Augenblick lang glaubte Eidolon, ein Echo des Phöniziers im Wahn der Kreatur zu erkennen, doch eine Sekunde später war es wieder verschwunden. Es besaß keine wahre Gestalt. Das kaum wahrnehmbare Gewebe, das sein Wesen ausmachte, floss umher, bevor es sich in endlosem Spott wand.

Bruder …

Die Stimme flüsterte in Eidolons Schädel. Dumpfer Schmerz pochte in seiner Hirnschale und er lehnte sich zurück, sodass sich sein Fleisch gegen die Knochensporne seines Throns drückte. Er rammte den Schädel gegen das Metall und atmete aus.

Vetter …

Das Ding flüsterte erneut und in jedem seiner Worte tanzten Enthüllungen und Versprechungen. Eidolon wusste, wenn er nur kurz nicht aufpasste, würde die Präsenz einen Halt finden, sich hereinschlängeln und ihn aushöhlen.

Dämonen waren nichts weiter als Staub und Träume, vergiftete Versprechen.

»Bruder?« Kaesorons Stimme war zurückgekehrt. Der Erste Captain warf Eidolon einen vernichtenden Blick zu, bevor er humorlos lachte. »Du siehst nicht gut aus, Lord Commander Primus. Vielleicht sollten sich deine zahmen Physikusse einmal um dein Leiden kümmern, was?« Das Bild erzitterte einmal mehr und Kaesoron wandte einen wütenden Blick zur Seite und nickte. »Wenn wir das nächste Mal sprechen, dann bei unserer Heimkehr, geführt durch die Hand unseres Vaters. Dann kann das Festmahl wahrhaftig beginnen. Ich hoffe, dich auf dem Schlachtfeld zu sehen, Lord Commander. Es wäre … wahrhaft vorzüglich, einmal mehr an deiner Seite zu kämpfen.«

Eidolon nickte nur mit zusammengebissenen Zähnen. »Genau wie an deiner Seite, Bevorzugter Sohn.« Er kostete ihn Mühe, seine Grimasse in ein Grinsen zu verwandeln. »Terra wird die Feuerprobe und der Höhepunkt sein. Dort werden wir zu dem, was wir schon immer sein sollten.«

Die kommenden Möglichkeiten versetzten Eidolons Geist in Aufruhr. Terra, die Thronwelt, offen und ungeschützt sehnte sie sich nach ihrer Aufmerksamkeit. Eine Bevölkerung, die man jagen, und alte Rivalen, die man niederstrecken konnte. Nach Terra war Zeit für den Aufbau, für Fabiusʼ Experimente, für ein wahres Erblühen der Legion und dafür, seinen eigenen Aufstieg zu vollenden. Er war der Lord Commander Primus. Es würde einen Platz für ihn im neuen Imperium geben … Doch zunächst mussten sie die letzte Barrikade überwinden.

Der Palast musste eingenommen und vorbereitet werden, während die Throne der Götter jenseits des Schleiers warteten.

»Bald werden alle anderen Feindseligkeiten beigelegt«, verkündete Kaesoron. Das Hololith flackerte erneut und das Schiff zitterte, als würde es unheilvolles Mitgefühl ausdrücken wollen. »Es kommt die Zeit, wenn du dich uns endlich –«

»Anschließt«, flüsterte der Dämon anstelle des Ersten Captains. Er sah Eidolon mit milchigen Augen an, gleichzeitig trübe und doch von immateriellem Feuer erhellt. In jenem perfekten Augenblick, vor dem erlöschenden Bild von Julius Kaesoron, hob er eine Klauenhand, als würde er eine Symphonie dirigieren, und fuhr mit ihr durch die Luft zu den Klängen einer Musik, die nur er hören konnte.

Dann bebte und kreischte das Schiff und alles verging im Feuer und dem Gelächter der Bewohner der anderen Seite.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2024 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2025 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2025 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Eidolon: The Auric Hammer.
Deutsche Übersetzung: Bent Jensen.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Mauro Belfiore.

Eidolon: Der Goldene Hammer © Copyright Games Workshop Limited 2025. Eidolon: Der Goldene Hammer, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-83609-413-5

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